Jardinagem não é bobagem

Jardim é coisa de homem? Alguns diriam que não, que as plantas e as flores são para mulheres. Eu não acho.
Quando era criança, ajudava a minha avó a arranjar a casa. Sobre tudo a fazer tarefas de alvanária, por exemplo consertar as lajotas do chão. E as vezes fazíamos as tarefas do jardim. Lembro de virar a terra, pôr cal nos árvores, podar, matar formigas.
Já de adulto, tendo minha própria casa, encontrei no jardim um lugar de relaxamento. Não só para descansar,  mas também para fazer. Manter o jardim é ter contato com a terra. O fundo do quintal é para as cidades o elo perdido com a natureza. Ai eu encontro paz, e perco tempo, aliás é tempo bem perdido, portanto ganho.
A companhia ideal para o jardim, é a horta. Embora não tenha muito espaço,  sempre é possível plantar num vaso alguma planta aromática. Caso que tiver mais espaço ate algumas legumes poderão ser plantadas. Que melhor que ter produtos frescos e orgânicos para cozinhar?!
Se eu tivesse mais tempo, gostaria de fazer mais coisas no quintal - ou tal vez o melhor seja ir pensando em me mudar ao campo!
Na hora de descansar, meu lar é no fundo, na rede rodeado de plantas. Pegar no sono à sombra da Santa Rita. Ler o jornal entre o cheiro das folhas, a grama cortada, as flores. Lá conservo com carinho um vaso feito por meu avô, que vovó me deu de presente.
O jardim é onde minhas raízes estão.

Tentando escrever

      Exercitando a escrita em português encontro-me nesta situação de criar. Criar uma narração, uma crônica ou apenas uma simples descrição. Escrever, não é difícil não, mas achar o tema, ai está o verdadeiro desafio. Sempre gostei de desenhar, mesmo que não seja bom desenhador. Porém a mesma coisa sempre aconteceu, não encontro o que criar no papel.

     Há dias que estou lutando com a ideia de escrever alguma coisa interessante. Tentei várias alternativas. Comecei por botar um par de ideias, ou coisas, e depois vincula-las. Imaginar o cenário, as personagens e tal. Presidente, avião, acidente. Bicicleta, vento. Mas que tenho a dizer? Nada

     Tentei começar por escrever, sem pensar de mais. Descrição de cenário, personagem e que estória flua. Mas nada. O enredo nem começou.

     Uma ideia brilhante vem a minha mente - diretamente dum sono. E se eu escrever baseado num sono? Bom material! Tem a ver comigo, tem a ver com as emoções, as fantasias. Ótimo! Esses temas que se repetem, esses sonos de aventuras, cenários diversos, personagens familiares; tudo a minha disposição! Fascinantes estórias, ao menos logo depois de acordar, lembrar agora mesmo, não e fácil não.

     Tal vez copiar sem copiar, coisa que alguns chamam de inspiração. Teria que ler contos, muitos contos, e prefiro os romances a ler contos curtos. Também não tenho tempo de ler, só estou com vontade de escrever.

     Que bom seria escrever como Chico Xavier! Tal vez o espirito de Poe venha a minha ajuda. Escreveria “O Urubu”. O bicho desde o lixão do meu bairro veria a se posar em o busto de um herói antigo. Mas não, meu quarto ficaria assombrado e eu perdido na depressão do augúrio do pássaro malfeitor.  Ou que tal uma narração espontânea sobre um grão de areia, o algo melhor que areia, um limão. Limão que saborosas nossa cachaça, quanto temos te espremido, quanto mais vais a aguentar! Melhor um conterrâneo, Onetti! Poderia cair em num Poço, mas seria o mesmo poço de Onetti, e isso eu não posso. Ou junto a Cortazar desenhar um novo jogo de amarelinha, porem perder-me-ia na trama da mesma forma que me perdi lendo a Amarelinha original.

    Acho que prefiro desistir de mágica que invadiu ao Chico, melhor seguir nosso próprio caminho. Se Paul Auster escreve sobre escrever, eu também posso. Fim.

Spica

É difícil a vida na terceira idade, sobretudo nestes tempos. Não só vão perdendo amigos e conhecidos como também as relações com as novas gerações complicam-se.

            Minha avó sempre teve suas atividades na casa. Quando éramos crianças ela cozinhava, trabalhava no quintal e até fazia arranjos na casa que nem pedreiro. Sempre gostou de manter-se informada, assistia à TV, conversava com suas conterrâneas. Tinha baixa visão por isso que ficava bem pertinho da TV, escutando tudo e olhando o que ela puder. Mas seu mais fiel companheiro era seu radio Spica. Ela possuía o radio desde que morava na Rua Spikerman - acho que não era em honor ao fabricante do radio-, foi um presente de seu filho maior.

            Os anos são implacáveis e vão diminuindo as possibilidades dos velhos. Ela já não podia fazer tarefas manuais e depois já nem olhar a TV. Nos últimos anos o radio voltou-se indispensável para ela.

            Eu gostava de sua companhia e tentava compartilhar tempo com ela. Eu adorava escutar suas estórias de quando era criança na Europa, mas ela não sempre tinha vontade de trazer lembranças duma terra e tempos tão distantes. Portanto as conversas iam mais relacionadas com a atualidade, da crônica policial ao futebol, tudo interessava a ela.

            Seu radio Spica tinha se estragado havia tempo, pelo que tinha um radio mais moderno. Com tudo o velho radinho ficava em seu quarto, junto com os adornos, fotos e lembranças que ela atesourava.

            Depois que ela morreu eu fiquei como seu radinho. Cada vez que a vejo lembro-me da minha vovó. Algum dia terei que conserta-la e escutar as noticias nela para honrar sua memoria. Espero que seja antes que as emissoras deixem de transmitir pelo éter.